SUBLIME

estaban allí mientras dormías

 

 la brillante locura de mis padres

deja rastros de ascensores mientras se duele

la hermosura

 

 

 luego 

TÉJEME

uno norte

 

 

 

téjeme la madrugada

 

que cuando llega la noche

se nos arman los ojos

de infinitos

 

                                                                                                 
                                                                                                                        
                                                                                                                  (o el dúo...)

 

 

                                                                                      

estaban allí mientras dormías:

estaban allí mientras dormías:


       :                

 *las desacatos pagan alto precio.

algunos solo merecen el  premio de UNA SONRISA*

Gracias, SL

TUS FOLIOS Y LA NIEVE [Sarco Lange]

http://sarcolange2.blogspot.com.es/

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tus folios y la nieve

sarco lange

tus folios y la nieve

Hay una zona de la pared

por la que si sacas el brazo acaricias a las urracas.

Es un agujero que me recuerda

que la intemperie es mi camino.

Mareva

no hay poemas
ni escritorios en los viejos comedores
no hay rebeldía/ no hay jorobas por peinar

te llevaste el odio mientras crujían mataderos

quince lenguas distraídas
lamiéndole los muros a mi abril
   la saliva escuece los ladrillos
   dibujando en trazo fino
   nuestras selvas por la noche
   ahí donde la criatura realmente se convierte
   en lo que somos

   estrellas de mar orbitando el papeleo

esfinges que se abrieron
en la protuberancia maricona y bipolar
o en el descuido de los pechos
o en su punta/ o en su patria/ o en su adentro
y son rojos como un ojo rojo

no hay veinticuatro horas seguidas
sin el urbano y distinguido asombro
de una mujer frente a sus joyas
   dime que estoy abierto
   como una diosa vagabunda
   en el hambre de la cesantía

viajamos aturdidos
hay habitaciones que albergan a intrépidos enfermos
alguien se ha puesto intermitente

y de pronto/ de la nada/ de su todo/ pero de la nada
se abren esos imbéciles ventanales
y hágase la luz/ el calabozo se convierte en un eterno puñado de fulgores
todo es blanco
relativa y absurdamente blanco
las mujeres tienen un pene más poderoso que los señores
y todo es blanco/ blanco igual que un pálido vinilo
agonizante

¿mi cuna?:
orgía de luz
en el diámetro fetal del astillero
y nadie se hizo cargo nunca
de nada

vieras la ternura
cuando deshojamos nombres
cuando le buscamos el punto G a los temporales
en balcones lejanos/ en esas terrazas
que perduran con el miedo de caerse al mar

porque hay orgasmos
que explotan de infinitos
viendo hombres hechos mierda
y flotando por los canales del mundo boca abajo
van boca abajo
inflados y hechiceros
demasiado helados/ demasiado quietos
demasiado perturbados
yo te lo digo/ esos hombres van navegando boca abajo

      y en la urgente solapa
      del pordiosero que se duerme en una plaza y sin pulseras
      totalmente pasmado/ ebrio/ fumado/ rodeado de adoquines
      en pelotas su delicada humanidad
      frotándose contra las murallas
             dejo un rastro de confiterías
             como diabetes como tórtolas como funcionarios de teatro
             y tus folios
             y la nieve

maquinarias silenciosas y agripadas
soportándolo todo/ la fabricación perpetua de ballenas
que se tragaron el mar también sus barcos
y que nos convirtió en su abrigo
al llanto sagrado de los orinales

la taxidermia del animal
que no se muere

y el humo
y el grito destemplado
y la cajita de cartón
y las angustias que son como mejillas

y un piojento y pestilente abra macabra
reconócete aquí/ que nadie te va a matar el amor/ porque después de tantas misas/ y después de tantos sahumerios/ el don de todas esas cosas viejas/ que abundan en las habitaciones/ nos mete el cáliz ahí/ por donde las bestias respiran agitadas y nada/ que te vieron cantando en bares y tugurios/ mientras el loco se volvía más loco/ mientras en el Sarajevo que corroe las arterias/ una mujer era su propio hombre/ su calmo acantilado de palabras/ de selvas/ la selva magia/ la selva maga
la selva

tengo trece amuletos cada noche para poder dormir
ahora resulta que mi chica/ me está dando serotonina por las noches
pues me dice que voy con los ojos como elásticos y gredas
¿sabes lo que es tener que tragarse poemas
para seguir viviendo/ un palmo más acá de la realidad?

es una putada

es una jodida y maldita putada

es abrirse de fetiches y de piernas/ de rodillas
es LA CONCHA DE SU MADRE mojando calzoncillos

es la inmensa barbarie
en Santiago de Chile
meando por el balcón hacia los jardines
y los viejos de mierda que hay abajo
cuando les cae el chorro en sus peladas
miran hacia los pisos altos
y me clavan los ojos
marea embrutecida de pupilas y de párpados
perjudicando el equilibrio

pero bien sujeto a los barrotes
porque el viento

poemas de mierda estos que escribo

pero puta madre que lo paso bien

mientras los hago

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*un plato suculento de mirra  como hombre,  como dios,  incienso. oro como rey. Estrías estrías  estrías estrías *
[P-----R] 

no es para ver

   estaban allí mientras dormías

                      
el ojo húmedo de mi vagina abierta

 el ojo seco de mi árbol

cerrado

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estaban allí mientras dormías:

estaban allí mientras dormías:




  :  

UNO

uno norte

Estamos desvestidos. Desnudos hasta los huesos

y nadamos uno tras otro y remontamos y remontamos

el río, el río idéntico llamado Mío

y entramos juntos. Nadie está solo

 

Anne Sexton

 



en algún momento de las plantas
uno de esos que los tragamos de memoria y sin saber triunfar
los poetas
se volvieron dramáticos
y locos

se hicieron trágicos/ se pusieron amargos/ irreales
comenzaron a hablar de nichos
de panteones
aullaron la propia sangre
en el tumulto impar de los huesos cansados/ rotos y cansados
rotos los huesos para entenderse bien

y cansados

combinaron su pérfida hecatombe
con la música sideral y alternativa
que explotaba en miles de colores
a través de sus modernos auriculares marca Apple

abusaron del árbol/ de los barcos
de sus híbridas visiones
abusaron del viento/ también del ron
se durmieron a ras de jueves
en el borde más filoso de sus catres

y se desmoronaron

después se vistieron en somieres demasiado inmensos
pero maniáticamente atentos de los cajones del ropero
de los cajones cerrados del ropero
de los cajones narnianos del puto ropero
     ponle tres cerraduras
     para que no salgan los muertos desde adentro
     que septiembre es mes de algas y aguaceros

y la belleza
es siempre una palabra
que sabe a penitencia

los poetas se volvieron insomnes
porque se tragaron el abismo
y ya no supieron más cómo poder volver

ascendieron coléricos
la impaciencia de la musa
jugaron al póker con otros jugadores
y los otros jugadores no supieron jugar
llevaban naipes marcados
pistolas
llevaban ramblas de daño llevaban un te odio soledad
y cuando perdieron se pusieron a patear las mesas
chillaron como ardillas en el medio de un campo que arde
siguieron chillando/ reventaban los vasos contra los poemas
se arrancaban el cabello y dios era la tijera y su vasto apocalipsis
golpearon con puños y adjetivos las paredes
mientras esos otros jugadores
desaparecían sin jamás cruzar las puertas

y todo se les llenó de humo

tosieron igual que los anfitriones
en esas penosas fiestas de cumpleaños
canceladas a última hora

la fiesta de ellos mismos

se hicieron pajas egipcias
brutales
masturbaciones colectivas en lo ajeno
orgasmearon vasos quebrados
a las 3 y pico de la madrugada
mientras en el invierno de los edificios
las parejas se follaban la vida
hasta gastarse el amor
la raja
y la costumbre

se apareaban
recortándose las piernas

se fundían
como las canciones

luego se empujaban al vacío

al de los ojos

el peor de todos

se criminalizaron de cortinas blancas
le prohibieron el paso
a la tortura festiva de los días soleados
se sentaron frente a las computadoras
y se desesperaron
quisieron ver ángeles y sólo vieron pájaros cautivos
les dolió el pecho
tuvieron ansiedad
temblaron

y al final rieron

pero rieron
sin ganas

y de nuevo
el pecho
la pista de aterrizaje
la tribu insecticida del mal parir

yo hablo por mí
por mis razones

hablo desde el odio
al verme las manos quebradas

que la magra aseveración del desencanto
se tiñó el pelo
transformándose en la flor prematura
y su calvicie

hablo de ser la grosería
en plena calle Bulnes
pegando papelitos en las paredes
sin firmar

hablo de que me crecieron escamas en los párpados

hablo por mí
y desde el asco
hablo del asco
si digo asco
lo hago con el sexo derramado
adentro de la boca

grito en el asco

en el parricida uso de metáforas
en la geometría absurda
de carreteras y antidepresivos

del asco no tanto del silencio
que el silencio se nutre cada vez que va muriendo
sino del otro
ese repleto de granos/ de galpones/ de plantaciones oportunas de esqueletos
de ese cuando esperas el bestial ataque de epilepsia
y te ovillas despacito entre las frazadas
apagas la luz
prendes la radio
prendes la luz
apagas la radio

        la trampa
        el velorio/ el nogal
        la sutileza

siempre llega el momento
en que los poetas
se tornan drama
baúles antiguos
mi papá cuando se vino de Italia huyendo de la guerra
lo hizo en barco/ fueron meses en alta mar

era jovencito
y por maletas usó un baúl

actualmente ese baúl
está en su habitación enferma

pero está vacío

los dos
están vacíos

hoy en día
los poetas se pusieron
no sólo trágicos y melodramáticos

también
se volvieron
egoístas

naveguemos la indolencia

e inventemos nuevas teorías al respecto

nunca un río ni un mar jamás un cuervo entre los árboles

sabrá más del dolor

que un leñador que sembró su bosque

como medallas y reliquias en lo amplio de su pecho

y después decidió que el suplicio nunca fue la lluvia

ni la mujer no fue el hombre a falta de alas

ni la hiperventilada razón de su elegancia

no se pudo ni se quiso atormentar más de lo prudente

y guardó hachas y sierras y vieras/ se desnudó

entre el ramaje húmedo que florecía entre su carne

 

miró bien al oriente

casi como al Vietnam que hace el amor mientras te espía

 

se rompió un poquito más los dedos

se acomodó el recuerdo

 

se miró muy bien las uñas

para reconocer la nueva vía láctea

 

y cerró los ojos

 

como la más linda de las flores abiertas

LA GALERÍA DE LOS NOMBRES

la galería de los nombres

 

 

 

 

ponte en cuclillas

ya estaremos
en la galería de los nombres
espera

cierra la puerta
amordaza la cerradura
con el vello impostor
de esas noches de luna plena
en que traficabas a través del soplo
una canción que era excelsa dinamita

ponte fetal
ahí donde los sauces
solían parir en galerías/ esos nombres
como los pastos/ como la infamia de la planta 7
o como un jersey amarillo
creciendo girasol en el tamaño de la huida
                                                                          y volver

la escalera que gobierna
el tiempo

alterna gradas y musgo
asciende hasta la cruz/ hasta la herida
    el regreso es salvaje
    porque sorprende menos
    la verdad

como cuando de pequeños íbamos a la playa
en el blanco Peugeot nuevo de papá
felices por la carretera
cantando acelera chófer acelera/ acelera señor conductor
y veíamos pasar los árboles/ los postes de alumbrado público
todo veloz y todo en contra
no nos perturbaba en absoluto el sonido del mundo
jugábamos a quién lograba contar más casitas azules
repartidas arcoíris a los pies de las verdes praderas
hasta que entrábamos en algún túnel
siempre hay túneles en las carreteras/ en la vida
entonces nos dábamos cuenta
que de pronto
y sin mediar aviso ni consuelo y la reputa madre
éramos más viejos que nuestros viejos
más abuelos que lo anciano que se rompe de rabia contra los ventanales
se nos trababan los ojos/ se nos ponía la paz convulsa
viendo que nuestras manos se arrugaban de una manera escalofriante/ se morían
que las uñas eran espadas altas y filosas
la traición de las higueras/ el mal sueño
todo era abismo y corrosión
una conducta atarantada y peligrosa
un arrebato de hombres fuertes
rompiendo el sigilo de las mantas
el coche se ampliaba/ se hacía enorme/ helado/ se volvía helado
infernalmente helado
y a nuestros padres les cambiaba la voz
les cambiaba por una más ronca/ más profunda
más seria/ los fantasmas

también les cambiaba la mirada

pupilas descomunales
como camiones detenidos bajo la niebla

se quedaban callados por varios kilómetros
y cuando abrían la boca
era sólo para discutir
siempre era uno el que amenazaba más fuerte al otro
a  nosotros se nos quitaban las ganas de cantar/ dejábamos de cantar/ ODIÁBAMOS CANTAR
de contabilizar casitas de colores
y de memorizar las matrículas de los coches
que papá iba adelantando en el camino
porque el viejo conducía demasiado rápido
y tú y yo queríamos estar en otro lado
queríamos salir del puto coche
abrir la puerta pese a los 150 Km x H del Peugeot blanco
saltar hacia la berma/ caer y levantarnos y salir corriendo
escapar hacia el fruto incandescente de la libertad
esa que nos devolvería el reposo y el amparo
mucho más allá de los 30 años
cuando nos pusimos a recordar esos viajes
y esas playas
que desaparecieron inocentes bajo el insulto del mar

luego ese mismo musgo
que asciende hasta la cruz
se rodea de lápidas y circos/ de chatarra
entonces no sé el porqué pienso en Bolaño
cuando entró a ese hospital de Cataluña
ignorando el pobre que no iba a salir jamás vivo de allí
y Carmen admirando la valentía de su hombre
lo empujaba en la silla de ruedas
por los pasillos embaldosados del flamante Valle de Hebrón

la cruz
ahora con más musgo que nunca
tanto que la madera
ha mutado en algas
en muchas algas
en un mar de algas
en un océano furioso e infinito de algas
en un universo ficticio y arrogante de algas

y te temblaron las piernas
cuando dudaste de mí

la galería

enfrente hay una galería
repleta de nombres
hay señoras limpiando la arena
¿te ha tocado alguna vez barrer  la arena?

yo lo he hecho

también molinos

si no me das la mano para llegar a esa galería yo saltaré solo porque sé que podré caer en el medio de las lozas y hay estatuas

y no diré nunca más viento

diré aves

miles de aves volando por los tejados/ tienen un furor de eléctricos colores/ cientos de trinos diferentes y exquisitos
el idioma angelical de las jaulas
que algún día la mano dejó abiertas

es ahí cuando
hay que sentarse en el mármol
para no estropearse la vida
en un poema
   que la ternura muerde
   despacio
   pero deja marcas

y arranca el pedazo

ha pasado la crisis/ he superado una vez más la crisis/ necesito una medalla de oro para clavármela en el pezón izquierdo/ no que me canten una canción menos me palmoteen la espalda/ sólo una medalla de vino rojo/ en la tetilla

y cuando las crisis pasan
también pasan las algas
los musgos
y las cruces

te levantas ufano en la memoria/ enciendes un Pall Mall mentolado/ la calada es maravillosa/ haces circulitos con el humo/ y metes el dedo índice dentro de uno/ circulitos como argollas/ o postales repletas de raíces

si hasta te ves más joven

recuerdas los viajes a la playa con tus padres en el coche nuevo/ amabas los túneles/ jamás tuviste ganas de saltar hacia las bermas
y el poema que vendría con los años
te salvaría la vida
una y tantas veces como bosques hay en Rumania
aunque lloraras

dejas dejo
la galería y las cruces sin algas y sin musgo
y ya plantado en medio de la calle
eliges entre coger el metro o un autobús
pero prefieres caminar

hay muchas casas
que se están cayendo en todas las avenidas del mundo
es urgente pasar por sus jardines
para maldecirlas por última vez

y se te pone justo una muralla
entre las piernas

sacas el boli que guardas
en el bolsillo trasero de tus jeans parchados
y escribes sobre los ladrillos
aquel diálogo que se produjo una noche lluviosa de junio
entre las calles polvorientas de San Pedro de Atacama

          - no juegues con fuego, te puedes quemar
          - y una mierda, es el fuego quien jugó conmigo

://unonorte.blogspot.com/2014/08/la-galeria-de-los-nombres.html

SARCO LANGE

sarco lange

sutura

 

 

 

 

así
despacio
¿lo oyes?

¿sientes el zumbido
de las abejas?

¿escuchas cómo arde su panal?

NO SON ABEJAS

son mesones abandonados
soportándose en el frío
de una inmoral provocación

¿pero
y el manicomio de las flores?

cerró

tampoco hay luces/ te llevaste el litio
ya no hay más dónde dormir
sólo hombres con faldas y consoladores manchados
fumándose la vida/ los agujeros
en la parada boreal de un cráneo tan muerto de sol

aspiran la enfermedad
como machos valientes

se ahogan
y vuelven a sangrar

se giran

tráeme una casa deforme de familias
rózame el tacto
vive en mi gente
que salta

alguna vez espié la arquitectura de las ventanas
le compré palabras
a hombres mancos
y mujeres ciegas

me engullí de garabatos

después volví corriendo
   escapando
      huyendo
         quizás gritando
la cuestión es que por tus mercancías
hice tres años de prisión
vuelto de espaldas
soportando el vello perpetuo
de tu perpetua cadena perpetua

tu libertad

que no es lo mismo


pero que es igual